Editions de l'Abat-Jour

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Dans les épisodes précédents :
Ultime mission pour le nain jaune : exécuter Gotzbenglutz.
Mais est-ce vraiment la dernière ?

Lieu de la Convention…

— Alors, ce type s’appelle Gatzbenglitz ? demanda rêveusement Psychæ.

— Non, il s’appelle Gotzbenglutz.

— Zut, je n’arrive pas à mémoriser.

— De toute façon, ça n’aura bientôt plus d’importance, informa Crevert en ouvrant son étui.

L’éclat étincelant de la fermeture métallique attira l’attention de Psychœ.

Elle envoya, sans ménagement, une bourrade dans les côtes du Révérend.

— Le voilà ! s’effraya-t-elle.

Le Révérend posa calmement sa main sur son avant-bras.

— Calmez-vous, mon enfant. Le Lecteur est avec vous à présent.

— Vous croyez ?

— Oui, je crois. J’ai toujours eu la foi.

Les gardes opéraient une sorte de ballet savant qui n’était pas sans rappeler les circonvolutions d’un casse-noix.

Crevert et Psychæ passaient à travers leurs défenses comme un fil sectionne une motte de beurre.

Magistralement installé dans un fauteuil de style Henri et faisant face à un luxueux métapolier, Gotzbenglutz se la pétait comme s’il avait vaincu l’Hydre de Lerne.

Tout autour de lui, les journalistes crépitaient.

— Quelques mots pour le téléson, Monsieur Gotzbenglutz ?

— Appelez-moi Maître, ça nous fera gagner du temps.

Comme deux cobras bernent une vieille mangouste, Crevert et son acolyte s’approchaient de plus en plus.

— Une heure de retard, se plaignait Gotzbenglutz, c’est un coup classique, mais que je trouve indigne d’un joueur du niveau de Bougebouche.

— Vous comptez porter plainte auprès de la Fédération ?

— Non, je serai magnanime.

Derrière la colonne de Phocas, deux personnages s’énervaient.

— Ce type est un bavard infernal, constata Varquin. Il existe probablement un gène pour ceux qui sont réfractaires au Métapoly : s’ils y jouent, leurs neurones pourrissent.

Le conseiller Sapignac semblait plus avisé.

— J’ai réfléchi, et ce qui me tracasse ce sont les trains.

— Que viennent faire les trains là-dedans ?

— Si Bolzaire disparaissait, qui s’occuperait des trains ?

— Mais je m’en tape ! répliqua Varquin. Je n’en ai absolument rien à brosser !

— Peut-être, mais dans le Labyrinthe, les chemins de fer sont le seul moyen de transport fiable.

— Vous comptiez faire du tourisme ?

— Non, mais si vous bousillez le réseau, ça pourrait vous retomber sur le coin du parapluie.

Varquin inséra une phrase pour faire genre :

— Bon, d’accord. Alors, disons que nous allons l’escamoter… temporairement. Mais bon, avant de faire ça, ce qu’il nous faudrait, c’est le plan du Labyrinthe.

Sapignac tressauta.

Une ambiance malsaine et menaçante venait d’envahir la Convention.

— Il est en train de se passer quelque chose, Président. Mais je n’arrive pas à deviner quoi.

— Le tout est de savoir si c’est bon pour nous.

— Justement, c’est ce que je n’arrive pas à déterminer.

— Oh, regardez ! s’exclama Varquin.

Le nain jaune toisait de toute sa hauteur le prétendant au trône.

— Le moment est venu de nous dire au revoir.

— Attendez ! supplia Gotzbenglutz en tombant à genoux. Grâce à moi, tous les Personnages feront bonne chair.

— On dit « bonne chère », imbécile, grommela Crevert en armant son supprequin.

La panique qui s’ensuivit fut indescriptible.

Des dizaines d’éléphants sautillaient dans les champs, des centaines d’écureuils s’intéressaient aux mouvements des gardes, des milliers de grenouilles en avaient marre.

Glutz commença à disparaître, puis Ben, puis Gotz… et à la fin, il ne resta rien.

À part Psychæ qui se mouchait bruyamment.