Editions de l'Abat-Jour

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Dans les épisodes précédents :
Crevert apprend à apprécier la compagnie de Psychæ.

Train direct pour Combes-la-Buse...

Malgré un soleil timide, le sifflet du chef de gare retentit dans la nuit froide.

Installés l’un en face de l’autre, comme des chiens de faïence, les deux agents de la police des maboulards reprenaient leur souffle.

Ils avaient failli rater la correspondance.

Psychæ fut la première à rompre le silence :

— Et donc, ce type…

— Il s’appelle Gutzbenglotz.

— Oui, on s’en fout. Que veut-il ?

— Il veut donner à bouffer à tout le monde.

— Et alors, pas permis ?

Crevert admira le plancher en chêne sur quartier du compartiment et le cuir de Damas des fauteuils.

Petit à petit, il commençait à s’habituer à la bessonne de Psychœ. Pourtant c’était un gars méfiant, toujours à cran, toujours sur la défensive.

Le convoi filait sur les rails comme certaines flatulences utilisent, pour ce faire, les coutils astiqués.

— Pourquoi vous avez plaqué l’autre ? demanda Psychæ, en faisant semblant de regarder par la fenêtre.

Le nain jaune avait grand besoin d’expliquer les choses. Ce n’était pas une bonne idée d’avoir abandonné son ancienne acolyte. Il fallait trouver des arguments.

— Je ne pouvais pas rester avec quelqu’un de plus bête que moi, avoua-t-il. Les polars, c’est de la littérature de gare. Je respecte, mais on voit les ficelles.

Il marqua un temps d’arrêt en espérant que ce serait suffisant pour se persuader lui-même. Psychæ, elle, n’avait pas l’air convaincu.

— Mais vous, poursuivit-il, ça doit être marrant de se retrouver propulsée dans un roman policier.

— Je n’adore pas les keufs, rétorqua-t-elle.

Le train accéléra davantage.

Pourquoi le père chétif lui avait-il collé cette enflure aux basques ?

Le chef de gare courait comme un dératé à côté du wagon, son imperméable s’était coincé dans la portière. Il trébucha sur un billot et sa course s’arrêta net.

Crevert caressait la boîte à violon qui, de façon originale, contenait son supprequin.

— Mais pourquoi on va suriner ce gars-là ? demanda l’inspectrice.

— Parce qu’il roule tout le monde dans la farine.

— En somme, vous ne faites qu’obéir aux ordres, comme les joyeux drilles de Nuremberg ?

— Si on vous le demande.

L’un après l’autre, les wagons furent happés par un tunnel.

— Ce type vient d’arriver, protesta Crevert, et il veut déjà commander tout le monde.

— Un jeune court plus vite qu’un vieux !

— Oui, mais un vieux connaît le chemin !

Le vin Mariani faisait son effet.

Psychæ tira légèrement sur les bords de son maillot de bain.

Crevert commença à transpirer sous son capuchon.

— Vous ne vous rendez pas compte, souffla-t-il.

— Me rendre compte de quoi ?

— Mais de l’enfer de ma vie de nain ! Je n’arrive pas à m’y habituer.

— Oui, peut-être, mais vous, au moins, vous avez été élevé en plein air.

— Vous ne comprenez pas, dit Crevert, mais c’est normal. Vous avez fait connaissance avec le roman en lisant un épisode au hasard. Parfois même dans le désordre. Mais je vous assure que Métapoly n’a pas la même saveur quand on lit tous les épisodes d’affilée.

— Je n’aime pas spécialement lire.

Le nain jaune marqua une pause.

Pourquoi diable le père chétif lui avait-il refilé ce boulet ?