Editions de l'Abat-Jour

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Dans les épisodes précédents :
Psychœ doit faire exploser l’Étable en marbre.
Le Révérend est victime de l’antitexte.

Bureau de la police des malades mentaux...

— J’ai flingué un sosie ? s’effara le nain jaune.

— Oui, l’avisa le père en frissonnant de satisfaction, ça vous étonne ? C’est pourtant un truc vieux comme Hérode. Beaucoup de dictateurs y ont recours.

— Mais alors, qu’est-ce que je fais ? Je retourne le descendre ?

— Ça ne sert plus à rien maintenant.

— Vraiment désolé, boss, se désola Crevert.

— Non, ne vous excusez pas, le nain. Votre échec est finalement une bonne chose, car il y a contrordre.

— Contrordre ?

— Oui, à présent il ne faut plus le refroidir mais le protéger.

Notre inspecteur dansottait comme un piaf.

— Protéger ce crétin ? s’abasourdit-il.

— Oh, pas seulement lui, regretta le père, il faudra aussi cuirasser Bolzaire.

— Expliquez-moi, boss.

— Eh bien, ça m’arrache la meule, mais notre potentiel comique présente un déficit de 27 % par rapport au prix de vente.

Crevert se rappela d’un livre qu’il avait oublié de lire lorsqu’il était gamin.

— Ils ont tous les deux reçu des lettres de menaces, simplifia le père. Quelqu’un va placer une bombe.

— Ah oui, carrément !

— La seule chose à faire, ce sera de neutraliser cette bombe. Une mission simple. Et là, j’ai encore pensé à vous.

— Mais bien sûr, vous avez bien fait, brocarda Crevert, je suis rudement balèze en explosifs. Demandez à qui vous voudrez.

Le père chétif émit un petit ricanement complice. Le nain jaune avait de la répartie.

— L’inspecteur Crochetrain vous secondera.

— Crochetrain ? Ce boulet ?

— À proprement parler, ce n’est pas tout à fait un boulet, minora le père. Disons que c’est un bon inspecteur pourvu que la mission soit simple. Ce qui est le cas.

— Il faut le dire plus vite que la musique.

— Eh bien, voilà, c’est dit ! imposa le père en faisant un signe entendu à l’orchestre.

Un morceau du faux plafond en polystyrène se détacha et tomba, comme une feuille morte, sur le tapis mité.

— Et où sont-ils cette fois-ci ? persifla Crevert. Dans une porcherie ? Dans un poulailler ?

— Non, ces pleutres, qui sont devenus nos amis, se sont retranchés dans l’Étable en marbre.

— Eh ben voilà : l’Étable en marbre. Au moins ça reste campagnard. C’est déjà une bonne chose.

Sous cette apparente désinvolture, Crevert hésitait. Beaucoup de choses le chiffonnaient lorsqu’il pensait à l’avenir du roman. Une lassitude existentielle commençait à l’envahir. Une fatigue mortifère qu’il ne s’expliquait pas. Ou bien avait-il trop gâté Psychœ ces temps derniers ?

Le père fétiche regarda par la fenêtre brisée.

— Qu’allez-vous faire dans l’immédiat ? questionna-t-il.

— Je vais rejoindre Psychœ à l’Hôtel Œdipe.

— Dans ce cas, je vous dis zut, comme au théâtre, rétorqua le père, en saluant la performance.

Et il se sauva comme Flavius Josèphe à la forteresse de Jotapata.

— Que le diable l’emporte jusqu’à la cinquième génération, le maudit Crevert avec conviction.​